Como a essas alturas ninguém mais lê isto aqui, acho que nada me impede de cometer um post extemporâneo sobre a Copa do Mundo. Duas palavras bastam para resumir o meu pensamento a respeito do que ocorreu dentro das quatro linhas: um porre. Parece até que a cada nova Copa as seleções se esforçam para piorar o nível técnico. Nesse sentido, as pelejas do escrete canarinho foram particularmente sofríveis. Pensando em retrospecto, talvez eu devesse tê-las eternizado em vídeo. Seriam um ótimo antídoto contra futuras crises de insônia (juro que quase cochilei naquela pelada contra Gana). Felizmente o gol do Henry colocou um ponto final no ufanismo histérico e despropositado dos torcedores que têm o Galvão como guru. Ah, antes que eu me esqueça: quem inventou a corneta plástica merece arder no fogo do inferno.
O que salvou a Copa do fracasso total foi o memorável Portugal x Holanda, também conhecido como Batalha de Nuremberg. Foi um espetáculo sublime, de dar lágrimas nos olhos. Na briga por uma vaga nas quartas, jogadores baixaram o sarrafo do primeiro ao último minuto, Felipão e Van Basten trocaram ofensas na beira do campo, cartões vermelhos jorraram do bolso do árbitro e o resultado permaneceu imprevisível até o apito final. O exato oposto do enfado profissional exibido pelos milionários tupiniquins. Outro jogo digno de nota, especialmente pela empolgante prorrogação, foi Alemanha x Itália, o clássico do Eixo. Destaque para o desengonçado atacante Luca Toni, cujo nome me despertou a lembrança de um personagem de "O poderoso chefão" e, por consequência, do refrão de "I am the mob", música bacana do Catatonia em que ele é citado: Luca Brasi, ah he sleeps with the fishes.
Mas não tem nada não, outras Copas virão e novamente teremos a chance de reforçar os nossos estereótipos. Que o diga aquela cidadezinha suíça que hospedou a seleção na fase de treinamentos e foi literalmente invadida pela malta brasileira (ô, raça!). Suas ruas, antes sossegadas, foram tomadas por ambulantes, muita batucada e moçoilas desinibidas que utilizam eufemismos para definir sua ocupação (dançarina é um dos favoritos). Tudo isso reportado, com indisfarçável orgulho, pelo Jornal Nacional.

É, finalmente retomei o blog. Só posso dizer que enquanto parar é fácil, recomeçar é difícil à beça.

Outro dia estava dando uma espiada nos arquivos e, além de constatar que este blog já viu dias melhores, encontrei um curioso post datado de 28 de outubro de 2002. Chamou-me a atenção o seguinte trecho:

Também votei no Lula, mas seria bom que todo mundo ficasse com os pezinhos no chão. A distância entre a euforia e a depressão é bastante curta.

Proféticas palavras de um craque da análise política. Não, agora falando sério. A verdade é que, em se tratando de Brasil, ninguém jamais perdeu dinheiro por apostar no pior cenário possível.

***

Sempre acreditei que relatos do gênero não passassem de lenda urbana, mas finalmente aconteceu comigo. Consegui, na Siciliano, o "One soul now" (duplo!) dos Cowboy Junkies por incríveis R$ 4.99 mais o frete. A versão para "Seventeen seconds", do Cure, que vem no classudo disco de covers é matadora.

Com tanta coisa mais importante para resolver, eles me inventam esse referendo idiota sobre a proibição da venda de armas (que tal um sobre o voto facultativo?). Vou logo avisando que não tenho opinião formada sobre o assunto (que inveja dessas pessoas que sabem as respostas para todas as perguntas), mas como o Governo e a Globo fazem campanha aberta pelo "Sim", andei considerando seriamente a hipótese de anular o voto. Entretanto, após ver um comercial dos adeptos do "Sim" em que o repulsivo Felipe Dylon expele uma série de ruídos incompreensíveis, admito que fiquei bastante tentado a votar no "Não".

Antes de começar ninguém imagina que possa ser assim, mas colecionar DVDs de filmes é um negócio extremamente viciante. Após ultrapassar a barreira dos cem, estou caminhando célere na direção da segunda centena (clássicos em sua maioria). Mesmo assim, a lista de desejos só faz aumentar.

Meu Deus, e essa eleição presidencial que não chega nunca... Juro que não tenho mais estômago para ver na tv esses quase comícios em que o Lula relembra, pela enésima vez, os valores morais que aprendeu com a mãe, derrama algumas lágrimas protocolares e dispara um discurso enfezado contra as elites que pretendem apeá-lo do poder. Depois de aturar o sociólogo e o torneiro-mecânico, minha utopia atual é ver sentado na cadeira de Presidente alguém que não adore ouvir o som da própria voz.

Acredito que exista um consenso sobre como a memória afetiva, às vezes, nos prega algumas peças. No meu caso a culpa é da Sessão da tarde. Por incrível que pareça, ainda mais se considerarmos o padrão atual, houve um tempo em que ela era levada a sério pela Globo e bons filmes eram exibidos. Neste passado distante não me cansava de assistir às constantes reprises do meu, então, filme predileto: A fantástica fábrica de chocolate. Só que, conforme fui ficando metido a besta, comecei a também enxergar seus enormes defeitos: direção medíocre, visual tosco e momentos constrangedores (detesto a cena dos arrotos até hoje). Passou de predileto a ignorado.
Ainda no tempo do onça, a Globo costumava, na época das férias, substituir a Sessão da tarde pelo Festival Jerry Lewis, por quem eu tinha verdadeira adoração. Gostava de todos os seus filmes, menos de O professor aloprado, o que não deixa de ser irônico, afinal é considerado seu melhor trabalho (preciso revê-lo, portanto). Embora tenha deixado de lado a idolatria pelo Jerry Lewis - ninguém aguenta tanto histrionismo - ainda aprecio filmes como O meninão, Errado pra cachorro e O terror das mulheres, a cujo dvd não pude resistir. E não dá para não achar graça quando ele começa a gritar com aquela voz esganiçada: "Laaady! Hey, Laaady!".
Assassinato por morte, uma sátira aos detetives da literatura policial escrita pelo bamba Neil Simon, é outra obsessão que vem da mais tenra infância. Fazia séculos que não o assistia pela tv, e o dvd, um dos primeiros a sair por estas bandas, encontrava-se há tempos fora de catálogo. Mas para minha surpresa, sua distribuidora, num lampejo de lucidez, resolveu colocar uma nova tiragem no mercado, permitindo que minha sede de nostalgia fosse saciada. Confesso que após tantos anos de procura quase fui às lágrimas ao tê-lo, finalmente, em minhas mãos. Deste ponto em diante ficou evidente que o coitado do filme não teria como corresponder à imensa expectativa criada por mim. É uma boa diversão, o Peter Falk imita o Bogart com perfeição, o Peter Sellers está ótimo como Sidney Wang (clone do Charlie Chan), mas estas tentativas de regressão estão sempre condenadas ao fracasso. Talvez fosse mais saudável me contentar apenas com as lembranças, por mais traiçoeiras que elas possam vir a ser.

Jurei que não faria mais listas, porém encontrei um ótimo exemplo para uma hipotética lista de "DVDs que jamais serão lançados por aqui": o box com a primeira e única temporada da saudosa série Freaks and Geeks, mais fiel (e bem-humorada) transposição para a telinha daquele circo dos horrores conhecido como adolescência. Será que nenhuma distribuidora se habilita? O triste é que a série foi exibida pela Fox há sei lá quantos anos e nunca foi, ao menos, reprisada. Mesmo assim, para quem acompanhou, a abertura ao som de "Bad reputation", da Joan Jett, segue inesquecível.

Visto que sou um camarada de muito pouca originalidade, pensei em dar sequência ao tema das listas. De início, uma com as melhores femmes fatales a marcar presença em filmes noir. Pensei logo na Phyllis Dietrichson (Barbara Stanwick) de "Pacto de sangue" e na Gilda (Rita Hayworth) de... uhh... "Gilda". Mas na hora de quebrar a cabeça e escolher outras candidatas, fui vitimado por uma velha inimiga: a preguiça. Decidi, então, optar por um tema mais fácil: as melhores comédias românticas (recentes, senão iria de Capra, Wilder, etc). As três primeiras escolhas foram tranquilas: "Feitiço do tempo", "Sintonia de amor" e "Harry e Sally". Só que pintou uma indecisão quanto às vagas restantes, por isso resolvi arquivar a idéia. Aliás, daqui pra frente, acho melhor arquivar qualquer post que fale sobre listas.

Admito que não botava muita fé nessa volta do House of Love, portanto, devo dizer que fiquei agradavelmente surpreso com o recente "Days run away". A psicodelia e as paredes sonoras ficaram para trás (afinal o tempo passa), mas os acordes cristalinos e as belas harmonias vocais continuam presentes. Optaram pela simplicidade. Neste aspecto lembra mais o primeiro disco (com exceção de "Christine") do que os produzidos trabalhos posteriores. Será que tem chance de ser lançado por aqui? É, eu achava que não...

Mais uma lista de filmes, agora com os melhores títulos sob o ponto de vista kitsch. Detalhe: só vale clássico. Pesquisei bastante mas só consegui encontrar quatro que preenchessem os requisitos necessários.

1. Suplício de uma saudade (Love is a many-splendored thing)
2. Deus sabe quanto amei (Some came running)
3. Amar foi minha ruína (Leave her to heaven)
4. Em cada coração um pecado (Kings row)

Aproveitando que eu estou à toa (e sem inspiração), aí vai a minha lista com os cinco melhores filmes de tribunal

1. Testemunha de acusação (Witness for the prosecution)
2. 12 homens e uma sentença (Twelve angry men)
3. Anatomia de um crime (Anatomy of a murder)
4. O sol é para todos (To kill a mockingbird)
5. O veredicto (The verdict)

Embora tenham ficado de fora da lista, merecem ao menos citação: O reverso da fortuna (Reversal of fortune) e Muito mais que um crime (The music box). Um dia, quem sabe, alguma distribuidora há de lançar Testemunha de acusação em dvd.

Era inevitável. Eis os meus pitacos sobre o Oscar:
Deviam extinguir o prêmio de melhor canção, ninguém merece ver três números musicais com Beyoncé (acho que é assim que se escreve).
Deviam proibir os discursos de agradecimento, ninguém merece ouvir todo aquele palavrório. Esse Jamie Foxx é um tremendo cara-de-pau, aquela referência "emocionada" à sua vovozinha já acontecera no Globo de Ouro e no SAG; um caso clássico de lágrimas de crocodilo. A Hilary Swank até começou bem, relembrando a origem white trash, mas depois caiu na esparrela de agradecer advogados, agentes e empresários. Falou pelos cotovelos à toa.
A Gwyneth Paltrow entregou o prêmio de melhor filme estrangeiro, mas como todos sabem "Diários de motocicleta" não estava entre os concorrentes. O curioso é que antes da cerimônia, em entrevista à CNN, ela citou os dois filmes que mais gostou no último ano: um cujo título eu não entendi e o outro era justamente o Diários. Tá vendo só? E o Walter Salles vive malhando a moça porque ela levou o Oscar no lugar da Fernanda Montenegro. Ao menos ela não guardou rancor.
E a filha, eu suponho, do Sidney Lumet? Impressionante. Não é à toa que ele continua trabalhando aos 80 anos, afinal alguém precisa pagar pelos implantes da bem fornida jovem.

A Natalie Portman é a Winona Ryder do século 21. Ambas têm um tipo delicado, usam cabelo curtinho, são adoradas pelos geeks e usam roupas esquisitas no Oscar.
Bem que podiam dar um tempo na correção política, a premiação ficou parecendo aquelas campanhas publicitárias da Benetton com brancos, negros, latinos e orientais em total comunhão. Pra piorar, ainda colocam a Penélope Cruz no palco, sendo que seus "feitos" no cinema se resumem a namorar o Tom Cruise e co-estrelar um filme com o Murilo Benício (!!!).
A Kate Winslet estava um absurdo de tão bonita. Quando assisti "Almas gêmeas" no saudoso Estação Cinema 1 (que o Xexéo injustamente acusava de cheirar a mofo), não poderia imaginar que ela e o Peter Jackson se tornariam grandes nomes do écran (não resisti). Mas que ela já era um pitéu na época, isso era.

De nada adiantou ter lugar na segunda fileira do ônibus. A Lei de Murphy entrou em ação e, contra todas as probabilidades, acomodou as duas únicas crianças do ônibus bem na minha frente. E o pior, pertenciam à espécie mais comum de criança: a que tem bicho-carpinteiro no corpo. Podem me acusar de radicalismo, mas sou da opinião de que criança chata (o que é quase um pleonasmo) devia seguir viagem no bagageiro. Para escapar da cacofonia produzida pelas insuportáveis criaturas, fiz o que qualquer um faria: botei o fone no ouvido e só o tirei no término da viagem. Bem mais difícil foi ignorar o rosto de nariz ranhento que teimava em surgir sobre o encosto da poltrona. O jeito era fechar os olhos ou observar, com falso interesse, os detalhes do teto do ônibus.
Logo no início do trajeto o motorista chegou a ameaçar uma ultrapassagem ousada, mas desistiu em seguida. Neste exato instante, a Isobel cantava no fone: But still I hesitate because of fear. Achei uma coincidência engraçada. Se fosse ensaiado não teria a mesma sincronia. Já na serra de Petrópolis, ao encarar uma curva perigosa, o motorista tentou ultrapassar um caminhão gigantesco e quase meteu o ônibus no meio do monstrengo. Não satisfeito, incorporou o Satoru Nakajima e tentou dar um X num caminhãozinho invocado que o deixara para trás. Tomou uma fechada desmoralizante e, finalmente, sossegou o facho. Como o fone estava ocupado por Ride, Placebo, HOL e outros suspeitos usuais, o Morrissey foi impedido de fazer o comentário óbvio: And if a ten ton truck kills the both of us. Acho que me faltou presença de espírito.

Para quem tiver interesse em conhecer um cantor cuja música remete a Belle & Sebastian (dos bons tempos), Nick Drake e Elliott Smith, recomendo baixar nos Soulseeks da vida o álbum Calling out to you. O nome dele é Ally Kerr. Tendo uma dose extra de boa vontade, dá até para identificar uma certa influência dos conterrâneos Teenage Fanclub e Travis.

Sei não, acho que o resultado da eleição americana provou que a imagem que o resto do mundo tem do americano médio não é tão estereotipada assim. Mas apesar do resultado, ainda bem que o embate pela Casa Branca chegou ao fim. Incapaz de ignorar uma disputa temperada com altas doses de maniqueísmo (Collor x Lula, alguém?), acompanhei a reta final da campanha de maneira obcecada. Eram doses diárias de Daily Kos, Atrios, Talking Points Memo, Salon, etc. Tenho até vergonha de admitir, mas cultivei um hábito ainda pior: viciei na programação da Fox News (felizmente já estou recuperado).

Pode-se comparar a atração mórbida que a emissora exerce sobre o telespectador com a forma como acidentes na estrada capturam a atenção dos demais motoristas. Ninguém deveria olhar, mas é impossível resistir.Fica difícil acreditar na expressão séria nos rostos dos âncoras enquanto repetem o slogan absurdo: Fair & Balanced. Então, tá! Meu programa preferido, dentro dessa perspectiva masoquista, era o Hannity & Colmes. O "Insanity", uma espécie de Datena anabolizado, é um reacionário que tenta ganhar todos os debates na base do grito. O Colmes, por sua vez, é um liberal peso-leve que só está ali para exercer a valiosa função de boi de piranha. Além da política, boa parte do noticiário da Fox é direcionado ao público redneck. Não faltam alertas sobre o furacão mais recente e os danos que ele causou em algum estacionamento para trailers. E sempre tem uma reportagem sobre alguma menina que fugiu com o padrasto, com direito a entrevista da mulher abandonada (ostentando um farto mullet) contando como ela nunca desconfiou de nada (tem redneck que é cega!).
Fui resgatado dessa miséria humana graças à estréia da nova temporada de seriados. Agora só estou viciado em Desperate Housewives, o que, convenhamos, é bem mais saudável.

Separados no nascimento

É bastante provável que este seja o primeiro caso no mundo envolvendo trigêmeos. Mas apesar do trauma da separação na mais tenra idade, a vocação dos três para vilão provou que o sangue sempre fala mais alto.

You forgot Poland! A princípio, debate eleitoral é algo que empolga apenas os aficionados por política, mas quando um dos debatedores é ninguém mais ninguém menos que o presidente George W. Bush, o espectador casual pode estar certo de que será brindado com uma hora e meia de entretenimento da melhor qualidade. O primeiro debate entre os dois postulantes à presidência dos Estados Unidos só foi o espetáculo que foi graças à elogiável performance de Bush, que não economizou na patetice. Teve de tudo: frases desconexas, erros de pronúncia (embora manjada, nucular continua insuperável), caretas, longos segundos de mudez acompanhados do característico olhar de cervo hipnotizado pelos faróis, velhos slogans repetidos de forma absurda (it's hard work) e por aí vai. Só podia dar no que deu, foi trucidado pelo Kerry. No dia seguinte, em um comício de campanha, o filho da dona Barbara tentou consertar o estrago e finalmente rebateu as acusações que sofreu. Duvido que tenha adiantado alguma coisa. A mim só fez lembrar daquele episódio de Seinfeld, em que o George Costanza é sacaneado por um colega de trabalho devido à sua gula (The ocean called, they're running out of shrimp!) mas só consegue pensar numa resposta à altura quando já é tarde demais. E nem assim funciona:
- Oh yeah? Well, the jerk store called. They're running out of you!
- What's the difference? You're their all-time best seller!

Pode acreditar, o blog ainda está na ativa. O que só vem confirmar que, às vezes, as aparências enganam. É verdade que a Olimpíada de Atenas acabou há mais de um mês, mas só agora minha incurável indolência me permite escrever algo sobre a competição (pena que já esqueci quase tudo que aconteceu). Os esportes que eu acompanho com mais atenção foram mal, exceção ao futebol feminino. O fiasco do basquete feminino era pra lá de previsível, vai se esperar o quê de um time dirigido pelo Barbosa? O incrível é que ele coleciona fracassos e mesmo assim não larga o osso. Saudades de Paula e Hortência. A derrota do vôlei feminino pra Rússia conseguiu me deixar deprimido, o que não é uma tarefa das mais difíceis, convenhamos. Foi quase uma repetição da derrota para Cuba nas semifinais de Sydney, o jogo na mão e de repente o time entra em parafuso. O único consolo é que desta vez não tinha aquele fuso horário que, quatro anos atrás, me obrigou a ficar acordado até o dia amanhecer. Já o futebol feminino foi surpreendente, quem acompanha o esporte pôde constatar que o time brasileiro evoluiu demais nos aspectos tático e físico (habilidade sempre teve). Só faltou um pouco de sorte naquela malfadada final, o ouro acabou caindo no colo das americanas. Para piorar, as minhas estimadas suecas não conseguiram arrumar nem uma medalhinha de bronze. Preciso revelar também meu espanto com as besteiras proferidas pelos comentaristas que se aventuraram a falar de futebol feminino. Os caras provaram que não entendem porra nenhuma do riscado. Num programa que precedeu os Jogos, teve um que citou a Noruega como uma das equipes favoritas ao ouro. Pra começo de conversa, a Noruega está em franca decadência, tanto é que tomou de quatro do Brasil no último Mundial. E o pior, a Noruega sequer tinha conseguido uma vaga para disputar os Jogos. Se eu soubesse que o nível era tão fraco, tinha me candidatado a uma vaguinha de comentarista.

Verdade verdadeira? Este blog já morreu mas ainda não percebeu. Mas de quando em vez, como agora, eu o ressuscito e escrevo umas besteiras. Afinal, ninguém irá lê-las mesmo.
Este seria o momento ideal para iniciar aquele tradicional post em que emito opiniões rasas sobre os discos que adquiri ultimamente. O problema é que entrei numa fase (bastante longa, por sinal) de completo desinteresse musical. De acordo com as estatísticas que tenho em mãos, este ano cometi a extravagância de comprar exatos 4 cds. Sendo que apenas um é digno de nota: O álbum de estréia do House of Love, cujo preço ficou um pouco acima do padrão por mim estabelecido (sou um tanto avarento), mas ainda assim valeu a pena. Junto com os Smiths, o HOL é a única banda dos anos 80 cujos discos eu ainda tenho prazer em ouvir com frequência, sinto que o som não ficou datado. Do Cure, meu grupo favorito na distante adolescência, só o Seventeen Seconds ainda tem alta rotação (e não tenho o menor interesse em ouvir o novo deles). O mesmo vale para o Darklands, do Jesus & Mary Chain. De Echo, Siouxsie e outros menos votados é melhor nem falar.

A maior qualidade da Eurocopa é o fato de não contar com a presença do Brasil, o que permite a qualquer pessoa acompanhá-la sem ser atormentada pela histeria de torcedores e imprensa. Pena que futebol anda um troço cada vez mais chato de se ver, deu pra contar nos dedos de uma mão o número de bons jogos ocorridos em Portugal. O melhor mesmo foi aprender o rico vocabulário futebolístico utilizado pelos lusos durante as transmissões da RTP. Agora sinto falta de ouvi-los falar a toda hora sobre equipa, golo, adeptos, seleccionador, balneário, relvado, camisola, guarda-redes, pontapé de canto...
Não sei se copiaram dos nossos telejornais, mas os patrícios também têm o péssimo hábito de cobrir a comemoração nas ruas em dia de vitória da Seleção. Após a costumeira dificuldade para ouvir a deixa do âncora no estúdio, uma repórter, quase esmagada pelos fanáticos torcedores, faz aquelas mesmas perguntas imbecis que obtêm as mesmas respostas idiotas. Será que existe alguém que realmente goste de assistir esse tipo de coisa? Duvido muito.

Ao zapear a tv, parei rapidamente na MTV e comentei comigo mesmo: "Ué! O João Gordo está entrevistando o Beato Salu?". Dei de ombros e continuei a zapear.
Parece que no final das contas era só o Zé Celso Martinez. Não sei de onde eu desenterro essas maluquices.